thousand silhouettes (silas)

L'eau coule sur ton corps, comble les pores abîmés par le frottement énergique que tu exerces sur chaque parcelle de ta personne, comme si tu cherchais par ce simple geste, à laver tous les vices de ta journée. Mais tu peux frotter aussi brutalement que tu le veux, rien ne pourra jamais effacer les pêchés marqués au fer rouge sur ta peau. Des tatouages indélébiles, qui ne font pas ta fierté, mais qui font de toi qui tu es. Une sombre histoire écrite à l'encre noire, ancrée dans le grand livre de la destinée que tu as toi même rédigé. Des hommes et des femmes tombent des pages de ton livre, s'écrasent négligemment à tes pieds. Mais le bruit de leur chute ne te fait pas sourciller. Ce frottement, ce n'est pas le reflet de la culpabilité, c'est une simple envie d'être le plus propre possible pour les enchères de ce soir, soucieux de l'image que tu vas renvoyer auprès de la gente féminine. Pourquoi laver des actes dont tu n'as pas réellement conscience ? Le bien, le mal, qu'importe. Chez toi ce ne sont pas deux entités différentes. Seule existe ta satisfaction personnelle. Tu coupes l'eau et fini par sortir de ta douche, enfilant seulement un boxer pour couvrir ton corps dénudé et encore humide. Tu t'attendais à te retrouver face à un invité après avoir entendu quelqu'un entrer sans gêne dans ton appartement, mais tu ne t'imaginais pas qu'il puisse s'agir d'elle. Caprice, cigarette aux coins des lèvres, le regard vagabond sur ta plastique qui n'a plus aucun secret pour elle. Tu lui souris, bien que le cœur n'y soit pas réellement. Ton cœur, tu sais plus où tu l'as laissé trainer. Il s'est barré, il s'est fait la malle, le jour où elle a tiré un trait sur votre histoire. Peut-être le retrouveras-tu un jour, égaré quelqu'un part au coin d'une ruelle nauséabonde, à faire les poubelles pour gratter quelques battements, à l'agonie, mais une situation plus enviable que celle de la place vacante dans ta poitrine. Où il ne fait plus bon vivre. Depuis qu'elle est partie en prenant ton bonheur en otage. Son ton est inquisiteur, tu entends son agacement dans sa façon de s'exprimer. Mais qui es-tu pour la blâmer ? Si elle se rend à cette soirée, tu prédis déjà la suite des événements. Tu seras le premier à maudire l'homme sur lequel elle enchérira. Puisque ce que ce ne sera pas toi. Ça ne pourra plus jamais être toi. Le jeu a pris fin en même temps que votre couple, et c'est impuissant, que tu la laisses s'envoler vers d'autres bras. Il te manque horriblement le temps où ces enchères n'étaient qu'un moyen de vous atteindre. Où vous finissiez forcément par vous trouver, coûte que coûte, sans jamais personne pour vous en empêcher. Aujourd'hui, tu rames à contre sens. Et t'as beau lui courir après, le courant est un traitre qui ne te laissera jamais la rattraper. « Tu sais bien que j'y participe tous les ans. » Lancinante douleur qui bloque ta respiration, coup de poing dans l'estomac, c'est la réalité qui vient de te revenir en pleine face, elle te nargue, elle se moque de toi, te pointe du doigt. Pauvre idiot, d'avoir cru pouvoir y échapper, de t'être planqué derrière le rassurant déni. Tu n'y participes pas pour la charité, cette blague hypocrite de la haute société, qui prétend donner son argent pour la bonne cause, alors qu'il s'agit seulement simplement d'un divertissement. Toi, c'était ni de la charité, ni du divertissement. C'était Caprice. Rien qu'elle. Et ce soir, c'est toujours le cas. Amère espoir de la voir perpétuer la tradition, malgré tout ce qui vous sépare désormais. Espoir qu'elle piétinera. Captif de ta propre naïveté. Tu fronces les sourcils, parcoure la pièce du regard à la cherche d'un ajout, d'un retrait, une quelconque différence depuis sa précédente visite. Mais rien. Presque rien. « Non, j'ai rien changé. C'est juste un peu plus … vide. » Tu hausses les épaules comme si ce n'était pas si important. Comme si tu l'avais à peine remarqué. Cette pièce est étouffante, piégé dans ta propre chambre à coucher, ton seul échappatoire, c'est cette commode. Alors tu t'y diriges d'un pas pressant pour y extirper un pantalon que tu enfiles rapidement. La boucle de ta ceinture vient briser le silence qui s'est installé. Tu évites de la regarder, de regarder le lit, de jeter un œil sur ce passé trop présent, ces souvenirs qui surgissent comme des pop up, intrusifs. Ce vide qu'elle a laissé. Place vacante à tes côtés. Draps froids malgré la présence chaude d'autres femmes. L'odeur de la cigarette te ramène encore plus violemment vers ces fantômes du passé qui t'agrippe fermement. Ils se trainent par terre, enserrent tes chevilles comme les monstres qu'on redoute quand on est gamin, toujours planqués sous le lit et qui attendent dans l'ombre de pouvoir s'emparer de vous. Ton fantôme, c'est cette cigarette. Toujours cette clope après l'amour. Ce soir, la nicotine te donne mal au crâne. Et si ces cigarettes light t'ont toujours amusé, n'y voyant pas plus d’intérêt que dans un soda allégé, elles ne sont plus qu'un fossé de plus, un pont brisé. « Et toi ? Tu comptes y aller ? » Question rhétorique, réponse évidente. Evidemment, qu'elle va y aller. C'est une trop belle occasion qu'elle ne pourra jamais refuser, celle de te voir vaciller. Lire la jalousie ardente dans ton regard, provoquée par ses propres écarts. Se faire la guerre alors que tu aimerais faire l'amour. Faire l'amour plutôt que d'aller à la guerre. Mais c'est pas toi qui mise, c'est elle. « Pour qui tu t'es apprêtée ? » Tes pas te rapprochent à nouveau d'elle, torturé par ton propre manque de nicotine. Tu attrapes sa cigarette déjà bien consumée, les cendres à deux doigts de tomber, et tu la portes à tes lèvres. Ce rouge qu'elle a laissé sur le papier, tu le recouvres de ta propre bouche. A défaut de pouvoir t'emparer de la sienne.

Qu'est-ce qu'elle est belle, ton ex-amante, ton présent amour. Avec cette nonchalance détestable, ce regard brillant de mesquinerie, celui qu'arborent les femmes contrariées, déçues ne pas voir leurs exigences se dérouler comme elles l'espéraient. Qu'il est dangereux de contrarier une femme, surtout Caprice Calciare. Parce que qu'est-ce qu'elle peut être cruelle aussi, la femme de ta vie. Sa pose lascive hérisse les poils de ta peau dans une vague de désir incontrôlable. Elle est si près de toi et pourtant si loin. Il te suffirait de franchir les quelques mètres qui vous sépare pour l'enserrer, emprise passionnelle d'une frustration qui supplie d'être assouvie. Mais tu n'en plus le droit. L'envie demeure, à son paroxysme, alimenté par une notion d'interdit à double tranchant. Tu la veux encore plus aujourd'hui, maintenant que tu n'es plus autorisé à y goûter. Tu ne bouges plus, tires sur la cigarette avec la naïve impression que la nicotine apaise un peu tes maux, anesthésie ta douleur. Vous êtes comme ces tableaux que tu reproduis. Image du passé qui fut un temps bien réelle, mais qui n'est désormais qu'un fantôme de couleurs et de souvenirs. Une facticité qui tromperait n'importe qui tomberait sur vous dans cette chambre. Ils verraient en vous deux êtres amoureux après l'amour. Ou bien deux amants passagers qui rechignent à se quitter. Mais il n'en est rien. Vous n'êtes plus rien de tout ça. Et blessé par tes propres souvenirs, tu jettes un seau de peinture fraiche sur votre fresque. Pour ne plus voir. Pour ne plus souffrir. La dangereuse tentation quitte ta commode pour se rapprocher de ton corps dénudé, déjà prêt pour quelque chose qui n'arrivera jamais. Elle sait tout aussi bien que toi qu'une seule étincelle provoquerait un brasier irréfrénable. Et elle ne se risquera pas à l'allumer. Ça reviendrait à ne plus jouer. Voir, à perdre. Ses lèvres se contentent de frôler doucement les tiennes, son souffle se repend le long de ta peau, et toi, tu te fais violence pour ne pas saisir ses hanches. Pour ne pas l'amener à toi. Pour ne pas t'emparer de sa bouche qui joue vicieusement avec la tienne. Tu l'as bien cherché. Sans doute as-tu trop montré ta fébrilité. Situation traitre que de sortir de la douche et de se retrouver face à la femme que l'on désire. Un lit à disposition, mais inatteignable. Ton supplice de Tantale. Une faiblesse, une brèche, dans laquelle elle s'est engouffrée sans hésiter. C'est toi qu'elle aguiche, mais c'est d'un autre qu'elle parle. Une mesquinerie qui fait naitre une boule au creux de ton ventre, nourrie par ta jalousie viscérale. L'idée de la partager t'est insupportable. Et pour appuyer encore plus sauvagement là où la douleur est déjà lancinante, elle s'éloigne subitement de toi, te délaissant pour le miroir qui l'aidera à parfaire son allure pour celui sur qui elle jettera son dévolu. Ton regard la dévore, à défaut de ne pouvoir laisser vagabonder tes lèvres sur sa plastique que tu as appris à connaître dans le moindre détail. Chaque grain de beauté, chaque tâche de rousseur, son corps n'a plus aucun secret pour toi. Et toi qui est souvent d'humeur lasse, tu es condamné à ne jamais cessé de la vouloir contre toi. « Bien sûr que je me souviens de cette robe. C'est celle que tu portais quand tu m'as annoncé tes fiançailles avec Théophane. » Voix cassante. Ton agressif. Plaie encore ouverte. Béante. Sanguinolente. Ton sang goutte sur le parquet. Plusieurs mois se sont déjà écoulés, mais la douleur du souvenir ne s'est pas atténuée. Tu la revois, plantée devant toi, rayonnante, heureuse de te revoir. La bague dans ta poche, embrasant à la fois ton sang froid et ton excitation. Tout était sensé se dérouler selon tes plans. Tout se déroule toujours selon tes plans. Mais ce jour là, c'est à un autre qu'elle a offert sa main. À un autre qu'elle s'est promise. Crac. Son désagréable d'un cœur qui se brise sous l'assaut brutal de l'être aimé. Des milliers de morceaux que tu n'as pas encore complètement ramassés. Tu te rapproches à ton tour, te glissant derrière son dos, de sorte à vous faire apparaître tous les deux dans le miroir. Tu l'observes à travers son reflet dans la glace. Ton bassin se colle doucement au sien. Tu sens son parfum. Le tissu de sa robe effleure quelques parcelles de ta peau. Tu ne fléchis pas. Tu ne la laisses pas prendre le dessus. Aujourd'hui, t'as envie de te battre et de lui renvoyer la balle. Parce que tu sais qu'elle crève d'une étreinte tout autant que toi. Alors tu te presses contre elle, tes mains encore chaudes de la douche se posent sur ses jambes, tout en remontant lentement les pans de sa robe écarlate. « Mais c'est aussi la robe que je t'ai offerte pour nos deux ans. » C'est à ce souvenir là que tu préfères te raccrocher, pas à celui qu'elle te suggère de retenir pour effacer le second. Tes mains glissent le long de ses cuisses, découvrant chaque fois un peu plus le bas de son corps. « Avec le porte-jarretelles qui va avec ... » Doigts vagabonds qui laissent des sillons de chaleur le long de sa peau. Qui montent. Encore. Ils escaladent jusqu'en haut de ses cuisses, sensuellement, cassant le rythme régulier de ta respiration. Souffle saccadé. Expiration difficile. Tu inhales son odeur pour ensuite peiner à t'en détacher. « … Que tu ne portes pas ce soir. » Approche masquée par un faux besoin de vérifier ce qui se cachait en-dessous de cette robe. Cette foutue robe devenue un moyen de communication entre vous. Parce que vous n'êtes plus capable de vous exprimer. Vous ne dites plus les choses clairement, vous les laissez deviner. Et ce que tu devines, ce n'est pas forcément qu'elle relate. Des non-dits. Des silences qui en disent plus que ces attaques puériles mais tellement dignes de vous. De votre instabilité. Deux éclopés. Deux boiteux. Ton espoir anéanti par un constat décevant. Elle ne porte pas le porte-jarretelles. Le sien, le tien, le votre. Tu le savais. Tu l'as vu du premier coup d'oeil. Tu t'es blessé toi-même. Écorché par la lame que tu as brandie. Cette robe, elle ne t'est pas destinée. « Le rouge c'est notre couleur. Mais cette nuit encore tu vas t'évertuer à la peindre sur un autre.  » Il n'y a plus de limite dans vos querelles, toutes les armes sont autorisées, y compris une simple robe. Un détail anodin pour n'importe quel homme qui sera présent aux enchères, qui ne verra que sa beauté pulpeuse, mais qui pour toi signifie bien plus. Un amour bafoué. Répétition d'un acte. Rideau. Theophane, ou peu importe le prénom de celui qui repartira à son bras ce soir, il ne s'agira pas de toi. C'est ça façon de te le faire comprendre. Tu laisses retomber tes bras le long de ton corps, rompant le contact physique, mais demeurant derrière elle. Tu ne t'avoues toujours pas vaincu. Jamais. Celui qui ne se rend jamais, c'est toi. Grand, brun, flegmatique. Tu rapproches tes lèvres du creux de son oreille pour y souffler quelques mots : « Qui ne la portera jamais aussi bien que moi ... » Parce que elle et toi, c'est une boucle sans fin. Une barque qui lutte à contre courant, qui sera toujours, quoi qu'il advienne, ramenée vers le passé. Votre passé. Ou bien est-ce votre présent ?  Tu ne sais plus. Bien trop occupé à caresser le long de son cou de tes lèvres, chastement, sans y déposer de baisers. Comme un adieu. Ou un appel au secours. Qu'elle t'aime, qu'elle te déteste, qu'importe. Du moment qu'elle t'étreint. 

Deux aimants. Vous êtes deux aimants, irrésistiblement attirés l'un par l'autre, un instinct naturel agaçant qui vous mène tout droit dans ce genre de situations délicates. Tu ne sais même plus ce qu'elle est venue faire ici. Que fait-elle là ? Que cherche t-elle ? Les enchères ne sont qu'un prétexte pour dissimuler une vérité beaucoup moins avouable. Qu'il est facile de cracher sa colère. De provoquer. Tester. Faire mal. D'appuyer sur une plaie déjà béante. Mais il est bien plus difficile d'avouer l'attrait, le besoin, l'envie. Besoin de se voir, de se sentir, de se regarder, qu'importe ce qui pourrait sortir de vos bouches ou de que vous lirez dans vos regards. Vous en avez besoin. Terriblement besoin. Une aiguille que vous vous plantez sauvagement dans le bras, un shoot d'endorphines pour retrouver un semblant de plénitude, comme deux camés en manque de bonheur. La sensation est brève, éphémère, mais qu'est-ce qu'elle fait du bien. Tu planes, encore galvanisé par la sensation de tes doigts contre sa peau que tu as sentie se réchauffer à ton contact. Elle a commencé, elle a déclenché un engrenage que t'es pas capable d'arrêter. Des mois que votre proximité était entièrement contrôlée, tout méritait réflexion pour éviter de succomber. Il a suffit d'un simple frôlement pour que tout s'écroule. Pour que le désir reprenne son droit et détruise le reste dans son implosion. Kamikaze des sentiments. Qu'importe les conséquences tant qu'il est assouvi. Sentiment égoïste qui ne se soucie que de lui-même. Un peu comme toi. C'est vrai que t'es stupide. Au bout de dix ans t'es encore en train de la bouffer des yeux. Combien de coups tu t'es pris, combien de bleus. Trop idiot ou trop amoureux, quelle est la différence ? Tu fronces les sourcils, tentant de percevoir la prochaine étape de votre joute verbale. C'est à celui qui fera plier l'autre le premier. Mais il n'y aura aucun gagnant. Plus d'amour après toi. Plus d'amour après elle. C'est un peu triste, pas vrai, de se savoir condamné à finir seul ? Parce que jamais personne ne pourra remplacer celle qui est partie. Elle s'est barrée avec ton essence, t'es plus vraiment toi sans elle. La femme qu'il te fallait elle est là, à seulement quelques centimètres de toi, mais elle ne veut plus que tu sois celui pour elle, en sachant pertinemment qu'il n'y en aura pas d'autres. Vous ne partagez plus le même lit, plus les mêmes bras. Elle a retrouvé son frère, t'as retrouvé ta solitude. Tes draps sont vides, mêmes quand ils sont occupés. C'est dur parfois de rester fort et de prétendre que ses mots ne t'atteignent pas. C'est dur, la rupture. T'as l'impression que la souffrance ne disparaitra jamais. Parce qu'elle sera toujours là pour te la rappeler. Pour te dire, regarde, toi et moi c'est du passé. Une histoire clôturée. Un bouquin sans happy end qui ferait chialer les ptites pucelles du lycée. « La main heureuse ou la main miraculeuse ? » Le sous entendu est clair mais pas franchement nécessaire. Elle a déjà bien compris que ses enchères tu n'y allais pas pour passer ta soirée à regarder dans le blanc des yeux une demoiselle – ou pire un homme – pour qui tu n'éprouves pas le moindre intérêt. Le problème avec Caprice Calciare, c'est qu'elle lit en toi comme dans un lit ouvert, que votre histoire de vingt ans a forcément fait de vous deux êtres qui se connaissent par cœur. Chaque nuance. Chaque sursaut. Tu déchiffres ses actes et ses mots, elle en fait tout autant. Mais là, ce soir, c'est différent, sa faculté à percer ton âme signifie aussi toucher du doigt tes faiblesses, celles que tu t'efforces de lui cacher, d'étouffer chaque soir avec ton oreiller. Tu méprises la fragilité, cette sournoise fragilité qui transforme un géant de pierre en montagne de papier. Une fébrilité que tu sens au fond de toi, qui fait trembler tes jambes et compresse ta poitrine avec une force paradoxale. Et alors que tu chancèles, à deux doigts de tomber et de lui laisser la main, elle vient enserrer tes épaules dans un geste inespéré qui te maintient finalement sur pieds. Tu l'as échappé bel. Un peu plus et tu tombais tête la première dans une flaque d'amertume. Tu ne comprends pas ce qu'elle essaye de faire, mais tu te doutes qu'il y a une finalité déjà bien calculée. Curieux, tu la laisses te guider contre le mur, non sans une légère appréhension. L'embrasser. Tu ne masques pas ta surprise. Ni ton désir. Qu'est-ce que t'en crèves d'envie. Ton regard s'abaisse sur ses lèvres charnues et colorées, tu ne parviens plus à t'en détacher, tu te vois déjà t'en emparer pour ne plus les lâcher. Parce que c'est ta chance, ton dernier espoir, vole lui tout ce que tu peux, séquestre sa bouche et ne la laisse plus jamais gambader vers d'autres lèvres. Elles t'appartiennent. Tout chez elle t'appartient. Tu ne ferais que reprendre ton dû. Mais si un jour tu le fais, si un jour tu dois goûter à nouveau à ta plus violente addiction, ça ne sera pas au nom de l'amitié. L'amour sacrifié sur l'autel de la chasteté. Jamais. Tu redresses ton regard, retrouve ses yeux provocants. Tu peux plus reculer, dos bloqué contre la paroi, alors t'attrapes un pan de sa robe, l'enserre de toutes tes forces. Tu l'attires vers toi, l'oblige à quitter sa zone de confort et à rejoindre ton terrain miné. Avez-vous seulement été amis un jour ? Peut-être au temps de l’enfance et de l’insouciance, où l’idée même d’embrasser l’autre était répulsif, comme chez tout enfant qui découvre le rapprochement physique avec le sexe opposé. En tout cas, certainement pas lors de vos dernières ruptures. Vous n’étiez plus en couple, mais vous restiez amants. Des poings qui cognent contre une porte, un long regard échangé, des draps froissés. Retrouvailles charnelles dont vous vous contentiez quand il n’y avait plus de vous. Etre ami avec elle, c’est quoi ?  Renoncer à la toucher ? La voir avec d’autres hommes ? Et tout ça sans avoir le droit de dire quoi que ce soit. Non, hors de question. « C’est toi qui es stupide, si tu penses que t’embrasser nous fera retrouver une amitié platonique. » Tu sais qu’elle ne le pense pas, qu’elle joue, qu’elle te teste. Cependant, tu n’es pas certain de ce qu’elle espère. Que tu l’embrasses et mettent symboliquement fin à ce que vous aviez et existe encore à travers cette tension sexuelle ? Ou bien résister, donner toutes tes trippes pour ne pas céder et ainsi lui prouver que tu ne cesseras jamais de te battre pour elle ? Tu ne sais pas. Tu ne sais plus quand son parfum t’enivre. Il te fait tourner la tête et affole tes sens, si bien que toutes tes certitudes s’écroulent dans un fracas d’interrogations infinies. Tout en maintenant ton emprise, tu rapproches finalement ton visage du sien pour flirter dangereusement avec ses lèvres. Vos souffles s’entremêlent, c’est une torture que d’être si proches. Trop de mois que vous vous efforcez à garder vos distances. T’étais pas préparé à retrouver une telle proximité. As-tu seulement encore assez de force pour continuer à jouer. « Je mentirais si je prétendais ne pas avoir envie de tes lèvres. De ton corps. De toi. » Deux. Tu veux la sentir contre toi, ne faire plus qu’un avec elle, sentir sa peau, sa bouche, ses muscles qui se contractent sous tes coups, sa température grimper et l’entendre exhaler de concupiscence. Te supplier de ne plus jamais la quitter. De ne plus jamais te défaire. Tu frôles sa lippe, goûte à son parfum fruité. C’est ton âme que tu fouettes. Un. « Mais je sais aussi ce que je ne veux pas … »  Tu l’embrasses, ça oui. Mais ce n’est pas sur ses lèvres que tu t’attardes, c’est sur son front, où tu y déposes un chaste baiser avant de t’éloigner pour retrouver ta sûreté. T’as trop donné. Trop perdu. T’as besoin de répit, d’une pause pour retrouver tes esprits. Peut-être va-t-elle le percevoir comme un affront, bien qu’il s’agisse tout du contraire. Tu ne veux pas l’embrasser parce que tu ne veux pas être son ami. Tu veux son amour, entier, insatiable, sans limite. Tu n’as que faire de son amitié. Qu’elle offre à un autre. Tu as renoncé à son corps, hors de question que tu renonces à son cœur. « Je dois finir de me préparer. » Tu attrapes la chemise qui trainait sur le bord de ton lit et tu l’enfiles, recouvrant ton torse dénudé. Tu ne sais pas si tu viens de remporter une manche, mais tu ne le ressens pas comme tel. T’es frustré, abîmé d’avoir renoncé à quelque chose que tu désirais depuis des mois. Vous vous faites du mal. Quand est-ce que vous passerez à autre chose ? Pas aujourd’hui. Peut-être même jamais.  

De l'amertume. Il y en a toujours quand on est celui qu'on quitte. Celui à qui on claque la porte au nez. Tu peux encore voir les gouttes de ton sang jonchées sur le sol, celles qui coulaient en traitre harmonie avec ses mots assassins. A l'endroit même où elle a mis un terme à votre histoire. Dans cet appartement. Votre appartement. Aujourd'hui un assemblage de pièces sans âme. Tu n'as pas fait le choix d'être séparé d'elle. Elle l'a fait pour toi. On a pas son mot à dire, quand on est celui qu'on quitte. On se contente de regarder l'autre partir, le bras tendu, la main qui agrippe le vide, ce fourbe espoir d'avoir une incidence sur la fatalité rendue. Le plus dur, c'est que tu ne l'as pas complètement perdu. Vous continuez de vous fréquenter, de parler, de vous regarder. Elle marche toujours à tes côtés. Elle rit toujours à tes absurdités. Mais l'appartenance t'a été arrachée. Tu te réveilles seul. Quand tu rentres tu es seul. Même quand t'es avec elle, tu es seul. Depuis la nuit des temps on chante les louanges de l'amour. On écrit des livres, des milliers de pages, des litres d'encre pour vous faire croire que l'amour est le plus noble des sentiments. Et c'est vrai que c'est beau d'être amoureux. On a l'impression que rien n'est inatteignable, on émane d'une aura solaire qui irradie sournoisement ceux qui n'ont pas votre chance. Mais ce qu'on ne nous dit pas toujours, c'est que quand l'amour s'en va, il emporte tout sur son passage dans un tsunami de désespoir à faire éclater en mille morceaux chaque parcelle de votre être. Quand tu regardes Caprice, ce que tu vois ce n'est plus l'amour sensationnel et vertigineux, c'est la chute interminable d'une douleur qui ne se taira jamais. Tu n'oses pas poser ton regard sur elle après ton défilement. Pas un abandon, un sacrifice. Le tien. Encore. Au nom d'une relation qui n'existe peut être même plus. Combien de fois la séparation a ébranlé votre complicité ? Et combien de fois vous a t-elle finalement à nouveau rapproché ? Tu ne sais plus. Trop. Peut être est-ce la énième fois. Ou le point final. Il est fatiguant cet acharnement. Tu t'en retrouve toujours vidé un peu plus. Des regrets et des incertitudes qui drainent ton énergie, sans qu'il n'y ait de ravitaillement en compensation. Un jour, tu te retrouveras à genoux sans avoir la possibilité de te relever. Tu te bats. Mais se battre contre les fantômes du passé c'est un combat perdu d'avance. C'est comme fendre les airs d'une épée. L'objet est tranchant mais le geste est vain. Tout ce que tu peux faire, c'est gagner du temps. Des grains de sable qui finiront par glisser entre les brisures de votre histoire achevée. Tes doigts s'agacent sur le nœud de la première cravate que tu essayes. Droite ou gauche, tu ne sais jamais dans quel sens il faut glisser. T'as jamais été doué pour ça. C'est elle qui s'en occupait. Et il est simple aux yeux d'autrui de deviner quand votre couple éclate : tu portes des nœuds papillon. T'es proche de l’abdication – ta patience n'étant pas des plus efficace ce soir – quand elle se rapproche de toi pour te venir en aide, armée d'une seconde cravate qu'elle aimerait essayer sur toi. Tes mains lâchent prise et tombe le long de ton corps. Tu rends les armes. Tu cesses de lutter l'instant de quelques secondes où tu cherches son regard. T'aimerais qu'elle relève un peu sa tête. Pour la voir. Pas celle que tu as failli embrasser dans la salle de bain. Elle. La femme qui t'a aimé. Tu sais qu'elle est là. Que c'est elle qui noue ta cravate. T'aimerais la revoir au moins une fois. Pour essayer de te rappeler ce que ça faisait, de se sentir aimé. Et quand finalement tu trouves satisfaction, que le temps s'arrête, figé, tu secoues la tête. Pas par refus de répondre à sa question. Par supplication de mettre fin au jeu. C'est ta façon de lui demander d'arrêter. Parce que t'y arrives plus. T'as plus le goût de jouer. Pas ce soir. Pas à cette soirée qui autrefois vous appartenez. Pas quand les souvenirs s'entrechoquent avec votre triste présent. « Depuis qu'on a perdu tous les deux. » Il n'y a pas de vainqueur dans la lutte du cœur. Elle a probablement eu la courte plénitude de lire la souffrance dans tes yeux, une douce vengeance qui a caressé sa propre complaisance. Mais maintenant ? Qu'a t-elle réellement gagné ? Pas plus que toi. Tu retires la cravate tandis qu'elle part en chercher une autre. Tu ne fais pas attention. Tu ne regardes pas autour de toi. Si bien que quand elle te demande ce que c'est, tu ne saisis pas de quoi elle parle. Tes sourcils se froncent d'incompréhension avant de relever les yeux vers ce qu'elle tient entre ses mains. Et ton palpitant de se fracasser contre ton torse. La cravate de s'écraser au sol dans la négligence d'un homme qui ne soigne pas ses affaires. La bague. Comme si cette maudite soirée n'était pas déjà assez compliquée. Voilà que les fiançailles avortées rentrent dans l'équation. Tu ne sais pas quoi lui dire. Il n'y a rien à dire. « C'est mon plus cuisant échec. » Tu hausses les épaules dans une nonchalance qui s'apparente mal à la situation périlleuse dans laquelle tu t'es fourré. Tu donnes l’impression de maitriser les événements mais en vérité tu t'écroules aussi aisément qu'un château de cartes après un courant d'air. La spontanéité de ta première réaction laisse place à une lancinante désolation. Et rapidement, tu peines à déglutir. Tu sens la sueur perler sur ton front. C'est pas comme ça que tu l'imaginais découvrir le diamant. T'as jamais voulu que ça se passe comme ça. Tu cherches tes mots mais il n'y a rien qui franchit les barrières de tes lèvres scellées. T'es paralysé par sa découverte. Tu sais pas si c'est humiliant ou juste térébrant. Humiliant d'avoir été éconduit aux portes d'une demande en mariage, ou térébrant de se retrouver face à tout ce que tu aurais pu avoir et qui s'est envolé. Elle attend une réponse, mais tu n'as rien à lui donner. T'as plus rien. Tout ce qu'il te reste c'est cette bague. Seule rescapée d'un bonheur passé devenu horriblement douloureux. Tu fixes le minuscule objet, éprouvant une haine insensée envers l'écrin et ce qu'il  contient. T'as envie de hurler. De lui arracher des mains et de le balancer par la première fenêtre. Qu'un clochard s'achète cent litres de bière. Qu'un jeune fauché profite pour l'offrir à sa dulcinée. Q'importe, ça n'a plus d'importance. Puisque celle à qui elle était destinée ne la portera jamais. « Elle n'était pas censée rester au fond d'un tiroir. Tu devais la porter à ton doigt. » Elle. Cette bague c'était pour elle. Pour lui prouver à quel point tu l'aimais. La promesse que jamais tu ne désirerais une autre qu'elle. Ta voix est tremblante, instable, tu peines à masquer ce qui t'explose au visage. Une image naïve de toi dans la bijouterie du quartier. Amoureux et fougueux, qui s'imaginait n'avoir seulement qu'effleuré du doigt la félicité. Que tout restait à vivre. Tu vomis cet homme stupide qui a osé penser une seule seconde que l'amour durerait toujours. Qu'elle dirait oui. Combien de fois tu te l'es imaginé ce oui. Dans ta tête c'était jamais non. Parce qu'à l'époque c'était encore une évidence. Vous étiez supposés être fait l'un pour l'autre. Une guimauverie qui t'écoeure aujourd'hui. Un non valait mieux qu'un acte manqué. Ta chance s'est barrée. Ne reste que l'objet. Au creux de sa main. Pas à son doigt. Dans sa main. Le regard scotché sur une fenêtre du fané. Tu oses finalement te rapprocher pour plus amplement contempler ce que tu as toi même acheté, comme si tu la voyais pour la première fois. Elle est belle. Tu sais qu'elle lui plait. T'as écumé une dizaine de bijouteries, harcelé une vingtaine de bijoutiers, pour enfin trouver celle qui lui correspondrait. Une pierre aussi brute et resplendissante que celle à qui elle était destinée. « … Ça te rebute à ce point là ? » Tu souris, faiblement, essayant de te raccrocher aux branches pour freiner ta chute. S'embrasser, s'épouser, quelle différence ? L'un comme l'autre vous en êtes incapable. Vous préférez dépenser toute votre énergie à essayer de ne pas lâcher prise. Résister plutôt que de céder. Éviter les regards plutôt que de s'embrasser. Aucun de vous n'a le courage de franchir la ligne que vous avez tracé. Celle qui délimite le jeu de la sincérité.  « Je te l'ai dit, qu'on avait perdu. » Souffrir le martyr plutôt que de s'appartenir.